quatro almas

Lá terá que ser. Lá terei que falar mais uma vez de futebol, das fortunas ganhas no "desporto-rei" por gente que ou é dotada de pernas ou de cérebro, raramente das duas coisas ao mesmo tempo. E mais uma vez serei, mais até do que quando falo de política, insultado pelos futeboleiros de serviço que me acusarão de inveja em vez de, como é o caso, ter, ao contrário deles, noções rudimentares de justiça social, igualdade, decência mínima.
O manager de Ronaldo vai casar. E vai ter tudo de bom, tudo aquilo que o dinheiro pode comprar. A casa e os jardins de Serralves foram alugados pelos noivos para o copo d'água, Estrelas do futebol mundial acorrerão ao Porto para as cerimóninas, muitas delas em avião particular.
Se isto não o enoja, a mim sim. A riqueza excessiva de alguns é a miséria de milhões.
Não me diga?! Ainda não tinha dado por isso?

O Correio da Manhã, especialista nas traições do marido da Cristina, na bomba de leite para as maminhas da Luciana, no corpo escultural da Pilita Rebelo e Cunha, nas operações plásticas da Xaxão de Menezes e Sá, dedica-se hoje, pelo menos na versão online, a mostrar os bólides dos craques da bola. Para os mirones se consolarem. Para os fãs delirarem. Para os críticos, como eu, se escandalizarem uma vez mais com os milhões que o futebol movimenta e paga, num mundo de desigualdade gritante e ostentação parola. 
Fotos: DR/http://www.cmjornal.xl.pt/

Catrapuz! Lá se vai Jesus, caiu do altar da Luz. Jesus, o Judas, o novo pesetero, que mal lhe fica atraiçoar o Benfica, o clube das águias, dos campeões, dos milhões. Para mim, confesso, tanto me faz que vá para Alvalade ou Alcatraz. Pouco me importam Jesus, as melenas de Jesus retocadas a alvaiade, o acordo ortográfico, a gramática e o vocabulário que só Jesus conhece. Não me aquece nem arrefece. Não me interessam as arruaças e ameaças das claques, os traques das claques. Pouco me diz o traquejo do Ronaldo, do Reinaldo, do Arnaldo, do Arquibaldo, do Esmeraldo, do pato Donaldo. O que me custa são os milhões que se pagam em salários, compras, transferências, cambalachos da FIFA e dos fúfios que nos saem na rifa para garantir o bálsamo e o ópio das multidões. Dinheiro que fazia falta ao Passos para deixar de nos chatear, depenar. Dinheiro que faz falta à maioria dos portugueses para comer, viver. Um ás da bola vale, para mais e não para menos, 100 vezes mais do que um cirurgião, um cie…

Por Pedro Tadeu http://www.dn.pt/
O dia da conquista do bicampeonato pelo glorioso Benfica mostrou a todo o Portugal a elevada qualidade de alguns dos profissionais deste país - e não, não estou a falar dos jogadores e dos técnicos da equipa...
Tivemos, em primeiro lugar, a elevada qualidade dos profissionais da pancadaria, liderados pelas claques do amor à traficância de bilhetes, de viagens, de álcool, de petardos e de drogas. São acompanhados por trogloditas ocasionais, especializados na destruição de casas de banho públicas, artistas no jogo do lançamento da garrafa e da pedra com que lapidam a frustração de uma pobre existência.
Domingo, em três tempos, estes talentosos meliantes arranjaram maneira de demonstrarem a sua arte em Guimarães, Alvalade e, sobretudo, no Marquês de Pombal.
Em segundo lugar tivemos profissionais de coboiadas ao fim de semana: pelotões com capacete, bastão e escudo, rotinados em varrer à pancada corredores trôpegos pela bebedeira infinita.
Na mesma image…

Será verdade que, durante as comemorações da vitória do Benfica no Marquês de Pombal, os responsáveis pela festa passaram imagens, no écrã gigante, dos acontecimentos de Guimarães, ou seja, das imagens de violência policial sobre adeptos do clube?
Se assim foi, a responsabilidade por todos os desacatos que se seguiram cabe por inteiro ao Benfica. Noutro país, esta insensatez - um autêntico apelo à violência -, seria severamente punida.
Que tal retirar a taça ao clube e entregá-la ao segundo classificado?
Ai o que estou para aqui a dizer. Agora é que me vão cair o Carmo, a Trindade, Xabregas, Benfica e a Ponte sobre o Tejo em cima.

Continuo na minha: os aguerridos gladiadores de garrafa em punho são oriundos, tantas vezes, de bairros degradados. Desempregados ou com empregos precários, a ganhar nada ou mal e porcamente a não ser que se dediquem a actividades ilegalmente mais rentáveis, não são só culpados, são também vítimas de uma sociedade onde a exclusão, o empobrecimento, estão na ordem do dia, sob as ordens de um governo que, quando faz um pobre, fá-lo por gosto.
Não condeno os guerrilheiros de pacotilha por preconceitos de classe. As minhas origens são as mesmas (diz-se classes "baixas", não é?), com orgulho o afirmo. É contra as desigualdades que luto, não contra eles. O que não significa que devam ficar impunes.
Que fique claro.

Cá está uma boa política socialista: ajudar os que gastam milhões de euros em contratações e salários farfalhudos. É justo. Enquanto isso, não há, por exemplo, uma política de ajuda aos sem-abrigo a não ser a habitual caridadezinha.
O mais educadamente que me é possível: nas próximas eleições, mudarão os insectos dípteros. A matéria fecal será quase da mesma cor, quase com o mesmo fedor.

Espanha já foi. Inglaterra também. Grécia e Itália estão periclitantes. Portugal está a um passo da viagem de volta. De tudo isto, lá mais para a frente, sobrará a Alemanha, sempre a Alemanha, a revigorada Alemanha, a rica Alemanha do Quarto Reich.
Que ganhe o Brasil, o México, a Argentina, a Costa Rica, a Nigéria. Não quero ver mais Merkel aos pulinhos de alegria.

Ontem foi dia de marchas populares e de futebol, muito futebol. Primeiro a festa de abertura que, disse-se e repetiu-se com orgulho pátrio, foi organizada por uma empresa de Leiria (não vi, não sei se esteve à altura de outros eventos do género), depois o jogo Brasil-Croácia, depois os comentadores nos canais de informação a perorar sobre os méritos e deméritos de cada equipa, cada jogador, depois os repórteres nos canais generalistas a mostrarem a cozinha da Selecção, os fãs da Selecção, a Selecção em repouso, a Selecção em treinos, tudo pela Selecção, nada contra a Selecção, o futebol é o nosso melhor narcótico, com ele esquecemos as aberrações dos abencerragens que nos tomam por tolos, por gentalha de segunda ou de terceira, canalha que se deixa enganar e gamar porque tem um olho nas marchas, o outro nos deuses do estádio, os meninos dos milhões, os astros de multidões.
Ao que parece, o governo vai anunciar novas medidas de austeridade (Que digo eu? Novos roubos é que é!) no dia e…

Ah!, agora sim, vale a pena celebrar Jesus e os seus onze apóstolos em Domingo de Páscoa. Milhares de pessoas, muitas sem emprego, tantas sem comida na mesa, sem futuro nem esperança de ter futuro, vieram aos magotes venerar os deuses dos ferraris, das melenas oxigenadas, dos pontapés na bola e na gramática.
Foi assim no Marquês. Assim será nas urnas onde, funestamente, se prolongará a longa quaresma dos portugueses, sem ressurreições, sem sábados de aleluia, com jejuns e sacrifícios que nos assegurarão um lugar no céu. 
Coelho, de chicote em punho e desprezo no coração, continuará a flagelar-nos e a conduzir-nos pela via sacra do empobrecimento, do envilecimento. O calvário não acabou, estamos vivos em pleno inferno.
Festejemos pois. Viva Jesus entre os ladrões!

Ronaldo acaba de ganhar a Bola de Ouro. Gostei da sua emotividade, gostei que referisse no seu discurso de agradecimento Eusébio e, sobretudo, Nelson Mandela, mostrando que não é o ser frívolo que muitos pensavam. 
Não vou gostar, contudo, do aproveitamento que os políticos no poleiro vão fazer desta vitória, como o fizeram com a morte de Eusébio. Mas é o que vai acontecer. Nem todos podem ser grandes.

Ontem, todos os canais portugueses, os generalistas e os de informação, estiveram praticamente o dia inteiro a acompanhar as cerimónias fúnebres de Eusébio. Abutres à volta da carniça que dá audiências. Horas e horas de momentos de televisão em que nada acontece e, como os repórteres nada têm para relatar, palram. Palram demais. Do rei. Do king. Do maior jogador de todos os tempos. Eusébio é Portugal e Portugal é Eusébio. O jogador global etc. e tal. Frases bacocas, frases tolas, frases redundantes, frases pomposas, num português titubeante e tantas vezes medíocre.
Eusébio merecia melhor. E nós também. Os telejornais imitam os piores tablóides. O resto da programação limita-se às telenovelas, enlatados, música pimba e reality shows a rondar a abjecção. Os apresentadores e enternainers são fabricados em proveta e escrevem livros, muitos livros escrevem eles, best sellers da moda que se vendem no supermercado a preços sensacionais, como se fossem vinho ou iogurtes ou tremoços ou pedaço…

Tenho o maior respeito por Eusébio e pelos seus feitos. Mas os telejornais, os jornais, a rádio, as redes sociais, os jornais online só vivem desde ontem para Eusébio depois de morto. Não será um bocadinho demais? E dos vivos? Quem cuida deles, quem se importa com eles, quem lhes dá uma mão? 
Todos os dias morre gente por obra e graça da dieta austeritária que nos enfiam pelas goelas. E se afinássemos todos a garganta, em uníssono, para espantar os espectros que nos ensombram os dias, dia e noite?
Fechem-se as portas. Afugente-se o coelho. Sem dar cavaco, façamos de coveiros deste desgoverno moribundo. Choremos Eusébio. Mas choremos também o luto no coração dos milhões de portugueses que, desempregados, empobrecidos, humilhados, padecem às garras e nos dentes dos lobos esfaimados por dinheiro e sangue.

Não, não somos nós que o dizemos no nosso inquietante provincianismo, aquele que nos leva a possuir a Veneza e a Versalhes do Sul, só para dar dois exemplos dos muitos que haveria para dar. Quem o escreve, em excitadas parangonas  - RONALDO, REI DO MUNDO! - é o Daily Mail de hoje.
Se um jornal, inglês ainda por cima, o diz, quem sou eu para desdizer?
Ronaldo está na crista da onda. Que nos traga vitórias e glórias, que bem precisamos delas. Os santos cá da casa não têm sabido fazer milagres. Nem rezando ao Senhor dos Passos.
Adiante.