quatro almas

O porta-voz do governo falou hoje. Ai, que cabeça a minha. Não foi Marques Guedes nem Marques Mendes nem sequer o Fernando Mendes ou um Mendes Guedes qualquer. Desculpem a confusão. Foi o presidente. Vénia. Sim, Cavaco, Aníbal, o Sr. Silva para João Jardim mas, para o soba agora sem tribo, também há cubanos e filhos da puta. Inimputável, como eu gostava de ser, o sultão agora sem trono diz o que lhe dá na veneta e dá-lhe na veneta mais do que manda a razão. Adiante. O presidente falou. Mesura. Disse o que o primeiro-ministro gostaria de lhe ouvir. Que Costa, o do BP (BP de Banco de Portugal e não de British Petroleum, não façam V. Exªs confusão que para baralhamentos de moleirinha já basta na minha), foi muito bem escolhido para suceder a ele próprio. Aquele homem é um portento. O Costa e não o presidente. Salamaleque. Ainda os banqueiros estão na barriga de suas mães já ele consegue destrinçar os feios dos porcos e os porcos dos maus. Ainda Salgado andava fugido ao PREC...

Já por aqui o tenho dito e não é agora que vou dar o dito por não dito: não gosto das modas e bordados da Joaninha, nem das piscinas cheias de portugalidade, nem dos candeeiros prenhes de sensualidade, nem dos sapatos entachados, que se lixe o kitsch, a fama da Joaninha que já vai longe, o génio e o engenho da Joaninha pois em terra de cegos, já se sabe, quem tem olho é rainha. Desta feita, em conluio com a polícia, salvo seja, aparece-nos com o boné de um deles revestido, travestido por um primoroso naperon em croché. A Joana, a cocq luxe do regime que acaba de recriar o galo de Barcelos e até já tem Fundação e tudo, daquelas que contam com benefícios do Estado, daquelas que iam acabar, as supérfluas, as inúteis, a Joana, dizia eu mas perdi-me diante de tão ofuscante beleza, devia agora desenhar as novas fardas da polícia. Com rendas antigas, preservativos usados, jornais velhos, laçarotes, papelotes, garrafas de plástico, sacos de plástico, cascas de fruta, cascos de vasilhame,...

Dizem por aí, nos mentideros , que Ricardo Salgado vai solicitar o Rendimento Social de Inserção. É anedota, só pode ser anedota mas, se não for, se tiver mesmo fome, siga o conselho da sábia Antonieta: coma bolos, os das irmãs. Não perca é a cabeça. Pedro Pina/RT

Foi há duas semanas mas, talvez por distracção minha, e não estou a ser irónico, não vi quaisquer imagens pelos canais da nossa querida televisão. Em Londres, protestou-se contra a austeridade. Muita juventude, o que é bom. Muita polícia, o que foi mau.

Por Nuno Serra http://ladroesdebicicletas.blogspot.pt/ Vale a pena ler na íntegra a recente notícia do Público sobre o caso de uma mãe, em Sesimbra, que perdeu a ajuda alimentar por se queixar de ter recebido leite fora do prazo, para uma bebé com seis meses. Por mais insólitos que sejam os detalhes deste episódio, ele traduz, muito mais do que se possa pensar, o padrão de actuação das organizações privadas de solidariedade social e, sobretudo, os arranjos institucionais que potenciam este tipo de situações e nos quais repousa a florescente economia política da caridade . Já não se trata apenas da ideia, latente, de que « para quem é, bacalhau basta ». Isto é, a percepção mais ou menos subconsciente, de técnicos e dirigentes, segundo a qual «o pobre» é uma espécie de cidadão naturalmente diminuído, pela sua condição e perante os que o «ajudam», nos seus direitos e dignidade. Tal como já não se trata apenas do desequilíbrio de poder que se estabelece e que cunha, de forma ...

Barroso, o durão das dúzias, cavalheiro de triste figura, disse há dias que, desde que saiu da Comissão Europeia, onde nunca devia ter entrado e onde nos enxovalhou durante 10 anos, fala cada vez mais verdade. Barroso, o Zé beleza, um cherne de charneira, assume assim que tem mentido. Desde a tanga da tanga que Barroso mente, é um facto indesmentível. Lembro-me, como se fosse hoje, do dia que nos pregou o primeiro enxovalho. Lá ia ele, roliço, de sorrisinho servil, dobrando a cerviz, atrás de Bush, Blair e Aznar aquando da cimeira dos Açores, fazendo as desonras da casa, afiançando que sim senhores, que o Iraque estava pejadinho de armas de destruição massiva, ai que horror, ai deus nos valha, deus nos acuda. Foi o primeiro passo, ele próprio já o admitiu, para a sua ascensão numa carreira internacional de agigantado estadista onde, roliço, de sorrisinho servil, dobrando a cerviz, lá ia atrás de Merkel, de Sarkozy, da voz dos donos, fazendo suas as palavras deles, apostolando a me...

AFP/Getty Images/Observador Nas parangonas dos tablóides, nos leads dos noticiários televisivos, raramente se menciona o nome de Carlos Santos Silva. Ele é o amigo de Sócrates. Ou, mais respeitosa, mas não veneradoramente, o empresário amigo de Sócrates. Porque Sócrates é que é notícia, Sócrates é que vende jornais e rende audiências, Silva é nada, Silva é um Zé-Ninguém, não fora Sócrates e à maralha de pouco interessaria a prisão do Silva, a libertação do Silva, as culpas do Silva, a pulseira electrónica do Silva, as posses do Silva, as maroscas do Silva, o destino do Silva. A imprensa já condenou Sócrates, resta à populaça acreditar piamente no que a pia escreve ou diz. Já são demasiadas suspeitas, demasiados indícios, para que alguém possa ainda presumir a inocência de Sócrates, só a meia dúzia de tolos que vai a Évora entoar cantigas à porta da prisão, só os socialistas empedernidos, só papalvos como eu que, nunca tendo sido socialistas, acham que a história está mal co...

Marilú. Li algures e gostei do novo nome para a senhora dona das Finanças, do Fisco, do fiasco do ajustamento, das contas em dia, do rigor, da transparência, porque o tempo da impunidade acabou, começaram os blowjobs for the boys . Há quem almeje ver Marilú no lugar de Pedro assim que Pedro levar uma corrida em osso por indecente e má figura. Ninguém notará, só eu, que a senhora não tem jeito nenhum para isto? Fala do púlpito como se estivesse no remanso de seu lar em conversas em família. Diz o que ninguém quer ouvir em tempos de campanha eleitoral precoce. Que aumenta isto. Que reduz aquilo. Que se vai às pensões como gata ao bofe. Que esta porra ainda não acabou, o suplício é de tântalo, é de todos, é dos velhos, é dos pobres, é dos remediados, que remédio, porque os ricos, se fossem relógio, nem horas davam. Marilú não tem garras nem unhas para tocar esta guitarra, o mais que sabe é espetar-nos a cimitarra, espicaçar-nos os cães de caça à multa, acenar-nos com amanhãs q...

Por Baptista-Bastos http://www.cmjornal.xl.pt/ Pedro Passos Coelho, com aquela desenvoltura oral que fez dele mulo de António Guterres, foi a uma daquelas reuniões em que diariamente se desmultiplica e nos aborrece, para dizer o seguinte: Portugal pertence ao grupo dos três ou quatro países mais ricos e prósperos. Não ficámos a saber se da Europa ou do mundo; mas, para o caso, tanto faz. Induz-se que esta coroa de glória é devida às políticas salvadoras e benfazejas que ele e o seu grupo impuseram ao País. Solícita e mui zelosa, a SIC, que noticia todas as ninharias que a agenda governamental programa, lá projectou o facto carunchoso. Não houve um dos comentadores do óbvio, habituais naquela estação, que elucidasse os telespectadores da monstruosa leviandade, para lhe não chamar o nome adequado: sórdida mentira. A aldrabice tornou-se lugar-comum na vida política portuguesa; porém, tanto quanto a minha malvada curiosidade se recorda, nunca tinha assistido a este rebotalho mor...

O governo vai autorizar 6.000 promoções nas Forças Armadas. Decididas em 2011 por este mesmo governo só agora, por mero acaso, uma coincidência, estas promoções são concedidas a poucos meses das eleições. A farra já começou. Preparem os sais de frutos. 

Rebelo de Sousa defende uma campanha de afectos por parte do PSD. Parece que já os estou a ver, Coelho a beijar velhinhas a quem roubou nas pensões, Luís Albuquerque em alegre cavaqueira com espoliados do BES e do Fisco, Crato rodeado de fedelhos a quem comprometeu estudos e futuro, Paulo Macedo a confraternizar com doentes e familiares de doentes entretanto mortos, Montenegro a rebolar-se nas marchas de Lisboa, Marco António a recitar Shakespeare, Pedro Pinto a oferecer copos de três de tasca em tasca, Esteves de sorriso inconseguido num rito frustracional em perspectiva aristotélica, Leal Coelho a oferecer aventais de plástico, sacos de plástico, pentes de plástico, manguitos de plástico, todos, todos com a sigla do PSD, Machete a distribuir salvo-condutos de emigrante para jovens desesperados. Vamos ter meiguices, mimalhices, pieguices, fosquices, mariquices até às eleições. Vai ser uma festa, na testa, nos costados, no alto do cocuruto. Escolha o seu candidat...

Ele também deve amar os seus. Estaline, que foi Estaline, amou os seus. E Hitler. E Mussolini. Ou Trujillo. Ou Idi Amin. Só Salazar não amou os seus porque não teve seus para amar, não contam as amantes de ocasião, menos ainda o onanismo como paixão. Sim. Ele ama os seus. Duvido porém que ame o seu país ou conterrâneos. A sua pátria é onde está o poder. O seu lar é no tecto do mundo, ao lado dos poderosos, dos senhores do dinheiro, dos donos de vidas e decisores da morte. Duvido que ele nos tenha mais do que desprezo, indiferença nos dias bons. Somos formiguinhas pouco dadas ao trabalho, nada empreendedoras, matreiras, piegas. Somos as formiguinhas que, em ganapo, se entretinha a esmagar com os longos dedos de menino-prodígio. Não lhes ouvia a dor, não lhes sentia o pavor. Tal como agora. Longe da vida, longe do coração.