fotonovela para adultos: quando beber não conduza mas, pela sua rica saúde, não beije também

Se tiver menos de 16 anos ou se for atreito a pudores, não clique. Se for libertino ou liberal, vá em frente e dê à cremalheira. Se não for carne nem peixe, nesse caso arrisque e talvez petisque.

O Ambrósio sempre foi um moço recatado, dedicado à família e 
muito dado aos estudos, pouco saía, ele era liceu-casa e casa-liceu, 
para os colegas era um pãozinho sem sal,
para os pais um papo-de-anjo, um toucinho do céu, 
uma barriguinha de freira.
Um belo dia, porém, resolveu sair da toca e ir com os amigos 
à discoteca lá do bairro. Pouco acostumado a shots e cervejolas, 
a mistela subiu-lhe à cabeça, ficou tocado e retocado 
em três tempos, no ápice que leva o diabo a esfregar um olho e, ele, 
a deitar o olho à rapariga dos seus sonhos, uma mulher de sonho da cabeça aos pés.

Tanto assim foi que se excedeu e deu consigo a infringir todas as regras 
de pudícia que, até então, o tinham guiado na curta vida, 
para grande sossego dos progenitores, ele escorropicha-galhetas 
na Igreja dos Mártires, ela mais beata do que
todos os santinhos de sete altares, de oração entre os lábios bentos
e rosário constante entre os dedos pios.

E beijava, e beijava, e beijava, mais incansável do que um 
coelhinho Duracel.
Caso para dizer que estava com a pilha toda, 
a extravasar de energia,
a fazer faísca, 
a deitar lume, 
em descarga iminente.

Porém os amigos, uns desmancha-prazeres, 
mandaram-no à casa de banho lavar as fuças e voltar 
para voltar a olhar, 
com olhos de ver, para a sua companhia,
que não tardaria muito o seria também no aconchego dos lençóis,
tão certo como ele se chamar Ambrósio dos Santos Cruz.




Ele assim fez, deserto contudo por regressar aos braços da  amada,
em ânsias, em pulgas, numa explosão de adrenalina e testosterona, 
capaz de dar vida a um morto,
ânimo a um morte-em-pé.

Mas se, nos contos de fadas, os sapos se transformam em belas princesas, 
na vida real, pelo menos para o Ambrósio, o seu sonho transformou-se, 
por artes e manhas do diabo,  no pesadelo que, daí para a frente, 
se o fez remexer-se na cama foi com suores frios, terrores nocturnos
e o amargo sabor de ósculos com travo a álcool.
Imoral da história: quando estiver com os copos
e quiser festa, vá em frente mas de frente:
APALPE PRIMEIRO, BEIJE DEPOIS.