o amigo, o motorista, a mãe, a ex-mulher e o "amante" dela

AFP/Getty Images/Observador

Nas parangonas dos tablóides, nos leads dos noticiários televisivos, raramente se menciona o nome de Carlos Santos Silva. Ele é o amigo de Sócrates. Ou, mais respeitosa, mas não veneradoramente, o empresário amigo de Sócrates. Porque Sócrates é que é notícia, Sócrates é que vende jornais e rende audiências, Silva é nada, Silva é um Zé-Ninguém, não fora Sócrates e à maralha de pouco interessaria a prisão do Silva, a libertação do Silva, as culpas do Silva, a pulseira electrónica do Silva, as posses do Silva, as maroscas do Silva, o destino do Silva.

A imprensa já condenou Sócrates, resta à populaça acreditar piamente no que a pia escreve ou diz. Já são demasiadas suspeitas, demasiados indícios, para que alguém possa ainda presumir a inocência de Sócrates, só a meia dúzia de tolos que vai a Évora entoar cantigas à porta da prisão, só os socialistas empedernidos, só papalvos como eu que, nunca tendo sido socialistas, acham que a história está mal contada, que o processo chegou na hora certa para as hostes do PSD/CDS, que há outros que lá deveriam estar, em Évora, Alcoentre ou noutra choça qualquer, e não estão, que o estado a que o Estado chegou nos leva a desconfiar de ministros, magistrados, directores gerais, assessores, procuradores, conselheiros, presidentes disto e daquilo, amanuenses engajados e lambe-botas encartados, boys, bloggers que saltam para o governo, governantes que saltam para empresas, advogados que saltam dos negócios para o parlamento e do parlamento para os negócios, inquilinos que sentam os nutridos traseiros em São Bento, Belém e outros palácios e palacetes pagos por nós com suor, tantas vezes lágrimas, muitas vezes sangue.

Sei que o meu ponto de vista é pouco popular. Que da direita à esquerda quase todos querem ver Sócrates encarcerado para toda a vida, a chave perdida para sempre. Eu sei. Mas continuo a remar contra a maré. Contra tudo e contra quase todos. Repito: a história está, toda ela, mal contada. Os sacos de dinheiro, as contas bancárias, a vida faustosa, o livro que nunca escreveu, os empréstimos que nunca pagou, o motorista, o amigo, a ex-mulher, a farmacêutica, as casas da mãe vendidas ao Silva, as casas que nunca foram do Silva, as ligações, as conotações, as ilações e deduções, mais a licenciatura, mais o Freeport, os zunzuns, o disse-que-disse, cheiram-me a literatura de cordel redigida por escribas assalariados do Correio da Manhã, do Sol e doutros pasquins e jornais ditos sérios, a mando sabe-se lá de que mastins, em jeito de fado alexandrino, num tom menor, numa espécie de desgarrada de rufias ou largada de toiros furibundos.

Disse. Agora, podem vituperar. À vontade.